EM PASSOS Um Poema Andado

Em Passos

Entre o tropeço e o passo firme

A sorte de um bico de aço 

ou

A corte de um passo no vazio

Há os que avoam e os que caminham

De Liras?, Por Jorge Cardozo

Um presente de aniversário, que me chegou há dois anos atrás e será lido e relido, enquanto me chegarem as primaveras
Meu obrigado Jorge Cardozo

De Liras?

a Sylvio Neto 

Sobre Delírios
Teus segredos 
Jazem desvelados

Nas linhas tortas 
De cada poema
Bate pronto

Bate estaca
Bate boca
Com o mundo 

Que a cada dia 
Desabita-se de justiça 

Teus medos
Carregam as cores intensas
Do passado
Desfigurado 
Pela memória falha
De alguém sem tempo

Para secar as lágrimas 
(A cor do ouro das minas
Que cavastes
A cor do sangue na terra
Que deixastes
O negrume da noite preenchida
Com teu canto

Ou teus gemidos de prazer
O azul claro 
Das manhãs de despedida
Todas as vezes em que morrias)

Teus desejos 
Movem-se feito
Vampiros 

Sombras sob sombras
Das quais se sabe apenas
O fluir breve
Ou nem isso

Um tremor
Um trago
Uma palavra fora da linha

Teus sonhos
Não cabem numa garrafa
Nenhuma lâmpada magica
Há de traze-los 

Do paniedro
Donde se gera
A energia crua
Que alimenta 
Tua lucidez 
E tua loucura.

Jorge Cardozo 
05.05.2015

ANTE SALA

Na ante sala, do dia de aniversário - O poeta do livro DE DENTRO DO TEMPO BLINDADO, me oferece este, sobre aquele que compus em agonia, a agonia das vésperas de minha bodas, sempre são perversas.

Sylvio Neto

5 de maio de 2015 ·

Faltam sete minutos, para o alvorecer dos 5.2 - E o pulso, ainda pulsa!!!!
Quase cinco dois
mas ainda há sete
minutos...
contra os sete
segundos
da hora que nasci
e acordei
Sylvio Neto

Bom lembrar certos momentos. Há um ano, o poeta Sylvio Neto publicou um desses seus textos fantásticos carregados de lirismo e desespero. Para amenizar a inquietação em que mergulhei, escrevi este poema, que Seu Feicebuqui hoje retorna.

Jorge Cardozo

5 de maio de 2015 ·

De Liras?
a Sylvio Neto - sobre Delírios
Teus segredos
Jazem desvelados
Nas linhas tortas
De cada poema
Bate pronto
Bate estaca
Bate boca
Com o mundo
Que a cada dia
Desabita-se de justiça
Teus medos
Carregam as cores intensas
Do passado
Desfigurado
Pela memória falha
De alguém sem tempo
Para secar as lágrimas
(A cor do ouro das minas
Que cavastes
A cor do sangue na terra
Que deixastes
O negrume da noite preenchida
Com teu canto
Ou teus gemidos de prazer
O azul claro
Das manhãs de despedida
Todas as vezes em que morrias)
Teus desejos
Movem-se feito
Vampiros
Sombras sob sombras
Das quais se sabe apenas
O fluir breve
Ou nem isso
Um tremor
Um trago
Uma palavra fora da linha
Teus sonhos
Não cabem numa garrafa
Nenhuma lâmpada magica
Há de traze-los
Do paniedro
Donde se gera
A energia crua
Que alimenta
Tua lucidez
E tua loucura.
Jorge Cardozo
05.05.2015

DELÍRIO

Meus segredos?
revelaria cada um
aos gritos...
pela janela de um carro veloz
na plataforma da estação de trem
sob o chuveiro entre uma canção
e outra...

Meus medos?
ando despindo-me deles
já há muito tempo em cada poema escrito

Meus desejos?
sim, fincaria os dentes - vampiro
neste seu pescoço lindo

Meus sonhos?
estes nascem com o dia que acorda
a cada manhã, novo...
Meus sonhos são meus grilos
minha corrente, ancora...
barranco...
meus sonhos não tem dentes
são sementes ainda em broto

IGNÓBIL

IGNÓBIL

Nada corrói mais o espírito
que a tristeza da incapacidade
...
Nunca foi tão grave o desejo
de voar livre, não sendo nada
sendo nunca, um nunca ninguém
deixando tudo pra trás, na ignóbil
fragilidade da memória

Penaliza-me, o desejo cruel
de querer o intangível
pois que o nada existe ainda
em nada ser,

e ninguém é aquele que não foi
e não é, não esteve e nem estará
sem mesmo experimentar o abraço
do verbo existir...

Se avoar é meu desejo - há nele
pensar, se penso
logo existo, se existo
incompleto haverei de viver

RANGENDO OS DENTES PELOS DEDOS QUEBRADOS DE JUREMA

 uMA sAGA sOBrE dELÍrioS, epIFAnIa E hECTpLAMÁtICa dOR

Sábado, ultimo passado, inebriado com a sexta - primeiro porque consegui sair de casa para cumprir compromisso e nem tanto por não ter funcionado com o Avohai Bistrô - No SESC/NI, onde estive, junto há uma galera da pesada, atuando no Tributo À Robson Gabiru: assistia o Documentário Sabotage - Maestro do Canão, de Ivan 13P.


Enquanto assistia, rememorava a noite anterior e ainda meu papo com o Dudu de orro Agudo, que me cedeu um health na auto afirmação, com a qual, fui muito criticado pelos meus quando recusei cargo comissionado na Secretaria de Cultura de Belford Roxo - fiquei mesmo, muito feliz em ouvi-lo contar, sem conhecimento de cusa (da minha causa) de sua recusa, mesmo sob pressão social da necessidade financeira - trabalho em grande Rede de Mídia. (Entre outras sensacionais cutucadas da verdade e risos possíveis, sobre o mito que se vai construíndo no entorno de nossa caminhada)
Não ser o "único", me coloca e faz melhor - num mundo onde ser voraz é a moda e a máxima: "melhor é, quem melhor se sobressai sobre pares e adversários - tornado-se assim, sim, mais um adversário da seriedade e da razão"(sylvio neto)

Daquele torpor, que é o pré texto, a surgir em minha cabeça, com ordem e ditadura sobre meus plurais encantos e sentimentos - tal pipoca na melhor hipótese e bala perdida ricocheteando cabeça adentro, na pior, pela agonia que é - num ajuntado portentoso, poderoso que é o filme sobre o talentosíssimo Sabotage:http://canalbrasil.globo.com/programas/cinejornal/materias/documentario-sobre-o-rapper-sabotage-estreia-nesta-quinta-feira-0503-com-entradas-gratuitas.html

Surge minha Jurujuba, numa epifanica estocada de dor, que dela surgia chegando a mim, por hectoplasmática verve, de mãe e filho.

Havia caído na rua, socorrida em pronto socorro, gessara a mão, por ter fraturado dois dedos na queda.

É mesmo o drama a me seguir, aqui quase completo, num rap - que fora todo o sentimento dessa

surtada manhã.

qUEM dIrIA?

Há aqui, neste facebook nosso  de cada dia, um avanço absurdo, que  vai do uso cínico do poder de comunicar e de feedback,  que nos dá a retroalimentação, que vinga a solidão, a falta de companhia e entendimento do próximo e que ainda suspira, gritos, arranhões e possibilidades variadas de compaixão, ódio, auto ajuda, que  hoje, sofre menor patrulhamento – Até um uso expandido, que  infelizmente ainda serve para perseguição e vingança,  ostentação e possibilidade de vigilância – auto promoção mentirosa e vil e outros subconjuntos de paixões menores.

E cabe aqui citar,  meu poema preferido – depois  do poema do Alcides Eloy: Poema Em Linha Reta, de Fernando Pessoa

“Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.



E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,

(...)”

FP

Há quem sempre vença, quem sempre esteja feliz, quem sempre coma  bem, inclusive quando se trata da antropofagia sexual, come sempre a melhor mulher do pedaço (ou é por tal beldade comido...).

Há quem se exponha em riso, em trabalho e sonho, em drama – Hey!

Aqueles que diziam mal desse instrumento, ferramenta, novela – hoje, muito além de terem aderido à moda ou a lavoura, também postam a foto de seu prato de churrasco, ovo frito de gema mole com fritas, fondue,  cachorro e gato, sorriem n uma selfie, diante do palco dos Rolling Stones, Wesley Safadão,  da sobrinha querida, no ônibus entre a ida e a volta do trabalho ou diante das corredeiras do Rio São Francisco ou Mississipi.

A partir do momento que adere, aquele crítico literário, aquele que sabe tudo de poesia, cara sério e de vida imperturbável, afinado com o  teatro e cinema, musica, política, esporte, finanças e sociedade, passa a dar a sua importância, ao instrumento e ele, o Facebook, deita-se em ferramenta de bom uso – salvo qualidades de pouca valia, postada por escusos piratas e chatos, que certamente não gozam de sua sabedoria (e crivo laico e medieval de completa e absurda seleção – ação que considera indispensável e que pensa  ceder importância, antes a si próprio e depois ao aceito – um vassalo do suserano).

O boom do momento é o uso político – não o uso político, do doar-se  socialmente ou simplesmente, o de demonstrar apreço por determinada linha fisiológica ou filosófica da política, mas sim o uso na política partidária, no golpe que o Brasil enfrenta, multiplicando e pluralizando, cavalos de Tróia, com os mais de cinquenta tons de cinza dos golpistas – feitos por especialistas, por escritórios que moldam a arte da entrevista, a arte do desenho e da charge, da comédia, da clipagem em recortes que saltam da verdadeira realidade ou frase proferida,  e ainda, aquelas mesmas ações citadas anteriormente, legadas aos amigos para compartilhamento de meros usuários, de esquerda, como eu e alguns amigos fazemos no silêncio de nossos  lares  e,  o Paulo Célio é campeão (felizmente esse cabra existe).

No Brasil, país entre os campeões  na utilização diária , e no implemento do Facebook, como ente necessário , indispensável aporte à todas as ações – não lembro de ter lido, ainda, que ele tenha sido instrumento, de importância tal qual foi considerado, na Primavera Àrabe.

No Brasil, o Facebook é diferente porque o brasileiro o faz ser diferente, no uso que prefere para ele e aqui, mesmo os anúncios patrocinados, não vendem como deveriam, os eventos não lotam mesmo quando se tem hum mil e quinhentos amigos – uma portentosa possibilidade de pluralização, diante da progressão geométrica que permite, a rede.

Uma campanha de doação, para a compra de uma bateria, para um adorável menino autista, promovida por um amigo e multiplicada por este poeta, não vingaria efeito se aquele, não se pusesse à frente da compra total das cotas (Mailton Rangel)

Os shows dos amigos, do universo mais denso, dentro do subversivo universo underground, aqui da Baixada Fluminense, não lota, não esgota sua intenção de ser amostragem de trabalho autoral, mesmo quando uma parcela enorme de seus “amigos”, compartilham – mesmo sendo digratis!

O facebook no Brasil, funciona diferente – não assusta, mesmo quando se compartilha milhões de vezes a fala do Bolsonaro em favor de um torturador e incitando o estupro de feministas, mesmo quando se pluraliza as ações homofóbicas e mentirosas contra o deputado Jean Wyllis.

Aquele que estah em um grupo de poesia, não lê e discute o poema do outro – só posta e posta e posta, seu próprio trabalho – incansavelmente e em todos os grupos possíveis, como se fosse um anúncio de um Balcão Frigorífico ou Moto, que nunca são vendidos, aquele poeta quando dá um like, ou posta como resposta ao poema,  aquela carinha linda e amarela – faz num tempo recorde – E a gente pensa sabendo a verdade: - esse filho da puta nem leu...

Aqui, quando a prosa  ou  o poema seguem ilustrados  com fotografia própria ou roubada da net – ou pinçada das pastas onde se oferecem fotografias e musicas em commonwelth, comentam a fotografia desprezando o texto.



Carranca com homem, Rio São Francisco Foto Marcel Gautherot [Acervo Iphan]

A verdadeira cara, do Facebook e dos seus associados, surge – quando alguém ousa, espinafrar, falar mal, ridicularizar o outro, não...não é ele tão forte na colocação de louros quanto é na destruição e derrubada de muros – E eu sei bem disso, num episódio lamentável, que me inscrevi, sendo sincero sobre a morte de um ex amigo (personagem que se fez importante, aqui em Bel) – e sincero e reconhecidamente potente algoz, contra os que era contrario.

Mas no que se refere, a origem da vontade desse texto, há felicidade em meu peito – pela possibilidade de alcance – antes era mais pedra e hoje é mais fluído, chegaremos a ser uma mensagem na garrafa Pet, arrastada rio abaixo ou message in a battle, jogada ao mar – como nos encantos de um conto.

Pelo tamanho e prolixidade, sei que alcançarei – dois ou três comentários – quem sabe meia dúzia de likes  sem leitura, somente por devoção.